Qui était-il ?
Il était étudiant de gauche en fac de droite. Il était motard par rejet de la voiture. Il pilotait sa cylindrée en roulant peu des mécaniques, blouson de cuir en guise de peau, jean serrant le général et moulant le particulier, bottes de cavalier ; et comme il n’était pas mal de sa personne de jeune male, plutôt mignon, il était loin de déplaire à la gente féminine sans pour autant être un stakhanoviste de la drague…
Je me disais aussi…L’odeur m’était familière !
Mais ne restez donc pas si loin au fond, tapi dans l’ombre ! Approchez-vous dans la lumière, et à travers mes propos décousus de fil blanc ; regardez-vous ! Oui, oui, c’est bien toi !
C’était un de ces petits matins gris jaune pisseux, comme si les Dieux paillards et païens soignaient leur gueule de bois de la veille en urinant copieusement sur leurs créations terrestres.
Après l’inconséquence de la mission « Con Centré » qui se révéla un échec cuisant, tel était donc le nom secret salé de cette nouvelle et mystérieuse opération.
Mais de quoi était-il question au juste ?
Si elle n’était qu’une invention d’un marsouin de Vénus à peine sorti de sa thurne ou des jupes peu terre de la Mère Cure et son chien Pluton !
Si cette boule n’était qu’une illusion de l’univers, un fantasme d’extra terrestre en mal de sensations fortes !
Petite digression sur le temps qui passe même quand notre horloge s'arrête... Lorsque nos aiguilles se figent, les siennes continuent à tricoter !